Pauvre taré de poète!

Pauvre taré de poète ! Le soleil ne porte pas un casque d’or ! Pas plus que le désert n’est une feuille grise pour écrire l’amour, l’infini et demain, l’ineffable, l’effaçable, le destin ! Le désert n’est qu’un peu de sable entre tes doigts, pauvre crétin !

Les femmes ne se donnent pas, elles s’apprivoisent dans la main, dans le regard, dans la parole et dans la taille de tes clefs de bagnole !

Pauvre taré de poète, combien de fois faudra-t-il te dire que le monde n’est pas à écrire, mais à sniffer, à fumer et à prendre pour s’envoler vers l’inconnu, loin de Rimbaud et des haïku !

La mer n’est pas infinie non plus, elle a un bord en haut, elle a un bord en bas, et les poissons pissent dedans !  La lune n’attend pas ta nuit, elle tourne, tourne tout le temps…

La mort est trop facile et les arbres sont gays.

Je ne veux pas te décevoir, mais les corps ont tous des convulsions, des besoins de reproduction que tu appelles d’un nom bizarre…

Perth (Austr) avr. 08