entre Berlin et Liège

Regarde mes mains. Elles sont de papier mâché, de papier chiffonné, de papier crépon mouillé. Il est temps que j’écrive, avant qu’elles ne s’enfoncent dans le paysage, enterrées, oubliées aux yeux de nos semblables.
Caresser, écrire, émietter notre histoire.
Entre Berlin et Londres, il y a un oiseau. Deux ailes, un cou, deux pattes. Et deux tout petits yeux qui regardent de haut.

De Ljubljana à Copenhague, il y a un centaure. Quatre pattes et deux mains, la force d’un cheval. Et des rêves de loin qui sembleraient ici.

Entre Séville et Liège, un bon chien de traîneau qui tire derrière lui le fil de nos mémoires.

Je suis chez toi ce soir.

Je m’approche et m’enfuis.

 

Bordeaux, mai 05.